Hänschen klein, ging allein,
in die Spielothek hinein.
Stock und Hut steht ihm gut,
Ist auch wohlgemuth.
Aber Mutter weinet sehr,
Hat ja nun kein Hänschen mehr.
Wünsch dir Glück, sagt ihr Blick,
Komm nur bald aus der Spielo zurück!
Viele Jahr, trüb - oh wie wahr,
Hänschen in der Spielo war.
Da besinnt sich das Kind,
Ziehet pleite heim geschwind.
Doch, nun ist?s kein Hänschen mehr,
Nein, ein kranker Hans ist er;
Gelb verqualmt Haar und Hand.
Wird er wohl erkannt?
Eins, Zwei, Drei gehn vorbei,
Wissen nicht, wer das Wrack wohl sei.
Schwester spricht: Welch? kaputtes Gesicht!
Kennt den Bruder nicht.
Kommt daher die Mutter sein,
Schaut ihm kaum ins Aug hinein,
Ruft sie schon: Hans! Mein Sohn!
Ich versteck´ jetzt lieber meinen Lohn!